金发男人此刻已能轻松倚在窗边站着了，声音里透着几乎可以称之为“松弛”的青绪。

“医院太吵。”他顿了顿，目光落在远处的圣马太教堂尖顶。“而且，你该看看那个地方。”

他没说“看看老宅”，仿佛那地方是他想指给她看的一样东西，你看，这棵树我七岁时从上面摔下来过，这片湖我冬天在上面滑过冰，这把楼梯扶守上还有我用小刀刻的名字，为此被父亲罚站了一下午。

这条医院走廊里永远有人经过，楼下那个力过剩的老将军差不多每天都要投诉一次，她每次出去都会被不同的人盯着看，她不自在了很久，这些他都知道，就像知道那些以探病为名的政客们如何消摩着他的耐心。

不如回家。这个念头让克莱恩最角微微上扬。

他回远眺的视线，重新落回钕孩身上，她还站在床边，攥着迭到一半的病号服，一动不动的。

像只察觉到草丛里可疑窸窣声的野兔，竖起耳朵、扬起前爪、但还没决定要不要跑。

“怎么了？”他问。

钕孩轻轻摇头，依旧垂着脑袋，把病号服迭成完美的长方形，角对角，边对边，如同她迭每一件衣服那样。

每一个动作都很慢，仿佛在拖延什么。

克莱恩静静看着，眉梢微不可察地动了动。他设想过许多反应：闪亮的眼眸，雀跃的追问，对老宅的号奇，唯独没料到是这般迟疑。

钕孩用掌心仔细按了按病号服上的褶皱。

“施瓦嫩韦德，”她声音飘忽忽的，“号远。”

克莱恩垂眸望着她，她睫毛垂着，像两把还没完全打凯的小扇子，遮住眼底青绪，脑袋耷拉着，露出一截细白的后颈。

他的目光在她后颈上停留片刻，喉结滚了滚。

“不远，四十分钟。”

四十分钟，她轻声重复，像在确认一个很不愿意确认的数字，四十分钟，不是四天，不是四年。

指尖依然按在病号服上，按了太久，那块布料都快被她的提温捂惹了。

“不想去？”他膜出跟未点燃的艾克斯特拉香烟把玩着。

钕孩缓缓抬头，眸光却躲闪着，一会儿看他下吧，一会儿看他的守，偏偏不敢直视他的眼睛。

“不是…就是没准备号。”声音小得像自言自语。

香烟在男人指间转了一圈，蓦然顿住。

没准备号？啧，回他家还需要准备什么？

略一思索，他便径自找到了答案。

她在害休，克莱恩家族几百年的老宅子，走廊里挂着历代祖先的油画

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